Papel amarillento.

Antes te escribía a ti, 

ahora le escribo a los recuerdos.
En un papel amarillento,
arrugado unas cien veces
y alisado otras cien.

Aún recuerdo tu olor
y la forma en que me mirabas cuando yo no lo hacía.
Ahora te subrayaría que estoy enamorada de ti,
pero a los tres segundos borraría esa palabra hasta que fuera ilegible.
Nunca tendré el suficiente valor como para creerme
que las cosas bonitas también pueden pasarme a mí.

Aunque los gatos ya no maúllen,
los despertadores no suenen.
Aunque no aparezca luz
al final de la oscuridad.
Aunque la música se vuelva inservible
y las personas aprendan a tener tanta paciencia como el papel.
Aunque el mundo estalle en mil
y encuentre todas las parejas de mis calcetines.
Aunque mi cabeza deje de tener miedo
y pierda la esperanza en mis sueños.
Aunque empiece a preferir unos tacones,
antes que unas bambas.
Y aunque la gente me vuelva a repetir
lo duro que iba a ser quererte…

Te volvería a elegir,
me volvería a equivocar
y volvería a darme igual.